PINCELADAS
“La pintura es poesía muda; la
poesía, pintura ciega”. Leonardo Da Vinci
Noches
infinitas,
donde
el alba evita su llegada
y
el sueño se escabulle entre las rendijas,
pintas
el silencio con matices ambiguos,
logras
calmar mi incertidumbre.
Me hundo en la tormenta de las
sombras
y
me aferro a tu cuerpo
como un náufrago a un madero.
Pintas
mis mañanas de café con leche,
los
colores danzan al compás
de
tu paleta ocre, roja o amarilla,
de
tu mirada creadora de mundos.
Un
beso sabe a óleos, a pigmentos, a texturas,
a
pan recién horneado, a melodías inquietas.
Transformas
la existencia con susurros,
en
cada pincelada, un trozo de tu ser.
Tu
pincel se desliza sobre el blanco,
—refugios
de historias olvidadas—,
das
vida a las formas, capturas las esencias,
—un
suspiro de estaciones—.
Trazas
sueños y deseos palpables,
y los conviertes lentamente en
poesía,
puedo ver el universo a través de tus
ojos,
en cada tonalidad, un verso
labrado.
Si tan solo supieras que
—simplemente con eso—
me haces bien.
hermoso Dari, verso labrado, me encanto esa imagen tan profunda, bello y la nostagia siempre ahí, soplando. Sale anónimo no sé por qué, ni la compu me quiere ya, ja. Daniel Poggio
ResponderBorrarse agradece como siempreeee
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