METÁFORAS
MUERTAS
La vida es
un camino repleto de clichés,
un mosaico
de metáforas trilladas,
se enredan
en sí mismas en un espiral
de
historias marchitas.
Quizás la
vida sea solo eso,
una
sucesión de metáforas muertas,
un
interminable deambular por un cuento ya contado,
un eterno deja
vú.
Enredados
en el tiempo,
se nos escurre
entre los dedos como granos de arena.
Los sueños
se disipan,
somos hojas
de otoño que el viento arrastra sin piedad.
Tal vez —y
solo tal vez—
convenga abrazar
estas metáforas gastadas,
emplearlas,
desperdiciarlas, despilfarrarlas,
dilapidarlas
noche y día,
porque
somos criaturas forjadas en el crisol de las palabras,
porque
estamos hechos de ficciones,
porque las
metáforas son el aire que respiramos,
porque
respirar duele
porque
respirar se acaba.
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